L’auteur insignifiant

L’auteur insignifiant

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses journées. Le insoucieux s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus pousser la moindre hymen. Depuis la morbidité du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y réaliser des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le feu. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de attraction, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, totalité d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique en arrière page, en vacarme. Les désirs dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea doucement, tels que calligraphiée dans la lumiere rougeaud : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques causticité restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans impliquer de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, souvent féroce. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à bien affecter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus cachées, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail futuriste se manifesta postérieurement. Après ce geste inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait inespéré d'avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un visée qu’il avait fait deux semaines auparavant. Le feu ne révélait plus uniquement le futur. Il révélait de plus des biographies flous, oubliés, changés. Une souvenance importante, comme enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un glacier des couches les plus anciennes de ses chakras. Thomas se rendit compte que le feu n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, occulte dans les braises, touchait désormais à toutes vos strates du matériel. L’avenir, le passé, le dessein, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine diapositive grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un fusée, mais l'étape la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un nouveau manuscrit, n'importe quel nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il se lança à manifester un développement dans l'apparence même des messages. Là où les premières phrases décrivaient des des festivités indiscutables, de nouvelles visions prenaient l'apparence d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements plus tard. Une suite d’initiales, une message partielle, un modèle décrit de façon vers mais évident. Et incomparablement, l’événement ressemblant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord claire et nette tels que une transcription d’avenir, devenait aussitôt un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses décryptage de l'ancien temps. Il découvrit que quelques phrases apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pétard ne parlait plus juste du domaine, il parlait de lui. Il explorait voyance olivier ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des prophètes de ses domaines intérieurs notamment des éclats de glacier réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un solitaire mot, subtilement intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à un souvenir ancestral : une visite dans un usine abandonné où il avait trouvé une vieillotte matériel à rédiger rouillée. Il y avait rédigé ce mot par divertissement, sans nous guider excuse. Le futur, la façade de cet fabrique s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier astral. Le bouquet était remonté dans le cours du temps. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les citations impossibles brûlaient dans son être à savoir des alertes silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore indiscutablement.